¿Recuerdas?
Este océano hilado de calma frente al acantilado
con hebras de niñez y un mar desolado,
pacífico y tranquilo,
hoy, contigo,
se ve más bonito.
¿Recuerdas?
Ah, verdad! Aquí tú antes no has estado!
Pero yo sí, tantas veces sí.
Te convido mi mar-océano azulado,
a tu lado y al olvido
que es distinto,
esta tarde
no como otras
es distinto.
Dícese de un grupo de gente que lleva la voluntad de sentir por el prójimo en el corazón.
Dícese del mundo que existe en las mentes
de quienes se cansaron de ir contra corriente
y ahora ofrecen una segunda opción:
Unirte a su método de vida, una forma más consciente
de cambio social y evolución.
Caminar en calles irreconocibles
donde mi subconciente no atreve a aventurarse,
o donde llegaron ya mis pensamientos.
De viaje,
en conjunción con mis sentimientos.
De viaje,
siempre llego a casa en algún momento.
Caminar entre multitudes cargadas
de colores contra fusiles,
de aceptación contra tolerancia,
de crear justicia contra una paz “sólo sin guerras”.
De viaje,
cuando huye la primavera.
Me voy a un lugar
donde las ideas
pueden crecer en libertad,
al rincón más pequeño del planeta.
De viaje,
voy a dar
todo lo que de mí pueda.
De viaje,
solo la creación sin destrucción consigue libertad.
voy cayendo en el silencio.
una voz o sólo un gesto
no bastarán para llegar
al grito que guardo dentro,
a la ira celestial,
de dejarlo todo y avanzar.
Voy cayendo, alto en el cielo,
piernas juegan en el viento,
este paso yo quería dar
a la bendición del tiempo,
donde me confundo dentro
de la mística universal.
Let me show you… this wound right here, in my side, was cut with the edge of my Green Card. Right here, by my heart, you’ll find a picture of a park where my cousins play and grow up without me. Now, inside my heart, much deeper, my sister’s womb’s heartbeats are too far away for me to hear. And in my pocket, my best friends will soon forget me. If you see my feet you’ll find that they are vanishing, ready to go live my life happening without me, far away, where I am not, not there, not there yet, never again, never the same. The foot that remains walks the street, a million miles away. My nausea condems future trips back home, because in my gut, my passport will have two new stamps, one that goes , one that returns, and two stamps are too confusing for me to digest. This wound right here, on my other side, is the pain that Lima gave me when I came here. She told me to miss her and taught me to hate her. And I learned. I learned to miss faces, and arms around me and hate her pains of tensing my body while walking the streets, waiting for someone to rob or to rape me. And my hands… my hands are full of prayers to see the wrinkles of my uncles and aunts, who are aging, before it’s too late. Let me show you… how to look through my eyes, and through those that still want to find out why they are here, why they left all behind, why they still can’t relate and see themselves in a world where they belong. Lima is our home, but not anymore. And our legs cannot stand in this place, not for long. We are vanishing, half over there, half over here. Mi imagen flota en transición y la emoción ahoga lágrimas rotas. Después de tanto, it’s too pointless to cry. En la garganta, llevo silencio infinito, y en el alma, tres gotas de libertad.
Llevas 3 mil horas esperando
que una sonrisa te levante el corazón,
y mientras buscas en los rostros, por las calles,
olvidas el espejo en tu cajón.
Sueña contigo, mujer,
no hay más tiempo que perder
ni alguien a quien aguardar.
Sueña contigo, hombre,
no desesperes por ver
alguien a quien amar.
Sueña contigo…
no veas las horas pasar.
Mientras te haces al olvido,
¿cuánto podrías lograr?
De cualquiera, el mundo
puede ser de cualquiera
si lo cuelgan como pendiente
al pendiente de la espera
de alguna intención de salvarlo.
Si lo cuelgan desde el hilo más alto
y a la luz de una hoguera
para contemplar en su descenso
su propia caída al desencanto.
p.s. “in-the-pendiente” = independiente. La palabra la vi escrita así en un comic de Mafalda (Quino).
Nada como la sensación de nada,
como nadar en el viento,
como entrar en las olas claras del firmamento.
Nada como habitar sin existir,
como nadar en el agua
y nada sentir.
Tengo 20 años y un fuego en el alma por compartir,
con quien ame y a quien amar,
a quien conquistar y envolver en poemas
y kilómetros de palabras para enamorar,
y sacar su suavidad a la pista a bailar
vestida de rojo, o de azul
y escuchar su cantar.
Volar a casa
como paloma blanca tiñéndose de gris
entre las nubes cargadas con humo de combis.
Volar a casa
por las rutas conocidas hasta hace poco,
por las veredas estrechas y rotas.
Volar a casa
como quien nunca pudo llevarse
todo de sí en el primer vuelo
porque de casa uno nunca se va
al menos, nunca del todo.
Hay en cada noche púrpura una gracia
Ondulándose entre el viento y en los labios,
Rompiendo lo apacible del día,
Naciendo de los impulsos incendiarios
Y de la tentación dentro del pecho.
Nadadoras nadan en una piscina de recortes
de cosmopolitans, tú y tv novelas.
Cantan a coro su nuevo himno:
mi nariz es muy pequeña
así como mis pechos,
y mis pompis han sufrido
el efecto de la gravedad.
Nadadora,
nada por delante,
nada por detrás.
En su nube de comparación
la negación de sus cuerpos
y su aparente falta de belleza
son imposibles de ahuyentar.
Si una nadadora supiera que ella es perfecta,
y que su ideal estético, sólo estrategia de ventas,
colgaría la billetera de la que lucran los ladrones
que regocijan al robarse su identidad.
Las horas cuentan su propio descenso,
hasta la mañana, cuando la piel
deja de aguardar el calor inmenso
de entretejerse en el placer
de las piernas de un nuevo verso
Y otra noche culmina
sin más que la luna
de compañía
para aguardar el sol.
Cuando arrimo la cadera de lado
con fuerza,
se me va en el movimiento
la sensación de escape.
Mis piernas desesperan
por seguir el ritmo de la canción.
Un, dos, tres,
la noche recién empieza.
Un dos tres,
bailaré hasta que amanezca,
Un dos tres,
hasta que los problemas duerman,
Un dos tres,
hasta que calle el corazón.
Duda que mis ojos escriben lo que los tuyos sobre mi cuerpo,
probablemente no sientas, al verme, tanta repulsión,
como yo casi la veo,
y quizá en tal sensación haya algo de cierto,
quizá sólo sirvo como objeto de un solo color,
pálido e indeseable,
pasando desapercibido.
Y ante el anonimato
presento mi objeción:
Ya cansan los días grises
de mujeres altas
y de diferentes matices
llevándose las miradas
a su propio rincón.
¿Cuándo? ¿Cuándo existirá la escarcha
en los ojos de alguien
que enceguezca su percepción
y le permita ver más de mí,
y lo que realmente soy.
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