La única carta que me escribiste, no fue precisamente de amor…

Algo de verdad tenía ´

aquello que escribiste para mí,

describiendo el enredo

que desteje mi mente.

De tu mensaje de horror

la verdad es lo que duele.

De tus cuchillos hirientes,

lo que penetra es el filo

entre lo cierto y la invención.

Aún se arriman tus letras

en el rincón del subconciente,

detrás de palabras

manchadas de amor.

Canción para Arrullarte

A veces tus ojos tranquilos se esconden debajo de tu cabello

y con la mano contraria lo apartas de tu frente.

Entonces río, me hace gracia tu rareza,

tu aire a fantasía.

Hay asuntos enigmáticos,

preguntas incompletas

que me gustaría preguntarte,

tal vez en el futuro.

Pero hoy observo el mundo,

y me encanta que no me gustes,

y que tampoco me guste el muchacho de cabellos negros,

ni el que escribe poesía.

Ni que me guste otro ser delicado

dedicado a todo lo que yo quiero hacer.

La verdad, me encanta que no me encante

más que la oportunidad de crecer

y estar conmigo.

Aunque, a veces, el recuerdo de alguien se le adelante.

Ya no existe…

quien yo fui ya no existe.

¿Por qué avergonzarme por los errores que cometí,

las palabras insensatas,

las cosas que no debí decidir?

¿Y por qué temer lo que aún no pasa,

y por qué apurar el futuro

cuando el presente aún está aquí?

Sólo queda la historia,

 ésta que se está por construír.

Libre-desencadenado

Si las células se regeneran cada cierto tiempo y nos renovamos completamente cada unos años, lo único que nos encadena al pasado es el pensamiento, entonces el pensamiento no existe, físicamente hablando. Y si el pasado es algo abstracto, le daré forma de una burbuja (aunque más se asemeje a una lágrima), y tomaré mi futuro en las manos y con la parte afilada le quitaré la vida como el pasado la arrebató de mí. Ser libre es cuando el destino es el centro de uno mismo, y desde el centro,la esencia, vuelve a existir.

Prohibido Olvidar.

Halas la punta del ventrículo derecho,

con la otra mano, la del lado contiguo.

Retuerces….

tal como yo cuando entré en tu pecho.

No debería llamarte por tu nombre,

eres sombra, eres recuerdo.

No hay fuerza humana que siga rompiéndome en pedazos,

sólo una sombra que se escurre continuamente.

Al otro lado, tan lejos,

el corazón de un hombre late,

yo no lo esucho

y me aterra que vibre otro en su mente.

El miedo es incendio huracanado

llevándose gotas al parpadear.

La Noche No Perdona

Viene la madrugada con su acostumbrada luz de ayer,

alumbrándome el rostro humedecido.

No acostumbro ya al movimiento desesperado

de querer romper lo que trajo el viento.

Esto es más un ritual,

con el cuerpo de lado

y la mirada fija al olvido.

Sin tensiones en mi máquina del tiempo,

regresan risas y encantamientos,

paseos y palabras en la oscuridad

cosas que debí olvidar hace mucho,

hace muchos días atrás.

La noche no perdona.

Mi almohada respira

con el leve movimiento de mi pecho,

que no acelera

y fluye perfecto.

A pesar del recuerdo, todo está en paz.

Y a pesar del pasado, el futuro vendrá.

Y a pesar de todo, lo infinito que siento

no se logra resignar,

pero aguarda la noche

que noche tras noche

la vida y su rumbo

han de cambiar.