Regreso de Viaje

Regreso de viaje a viaje nuevo…

como siempre

porque después del paseo

queda darse cuenta

que siempre estamos de paso,

que todo es incierto

hasta nuestro ocaso,

desde nuestro nacimiento.

Regreso de viaje a viaje nuevo…

porque nunca paro

de buscar casa

ni lugar donde

al fin establecerme.

Regreso de viaje…

a viaje nuevo…

porque de nada sirve vivir lo sedentario,

sería como vivir sin descubrimientos

Verde

Si en la ciudad debieras encontrarte habría menos gente.

Debe haber algo verde en la esencia el hombre que repele el gris pavimento que descompone la felicidad.

En el viento limpio y en la cima de la montaña,

cerca como si una nube pudieras alcanzar,

es más fácil detenerse y volver a tenerse,

sentir que uno es libre de abandonar

todo lo que desplaza a la libertad.

Iluminación

Sin límites, sólo la mente conoce fronteras

y como tumbarlas y a mil calaveras

volver a la vida, salir de tinieblas.

Este es mi siglo de iluminación–

cuando acabaron todas las barreras

y en libertad escribí el siguiente renglón:

“Un día, sino hoy, estaré muerta

y qué me queda real sino el corazón

y la libertad que le dé para sentir

lo que él desea,

para seguirle el camino sin miedo al destino

que habrá de ser su ansiada elección.

Tumbando los muros que agotan tus mares,

la vida navega por liberación.

12:15 p.m.

11-06-08

Creación

Dícese de un grupo de gente que lleva la voluntad de sentir por el prójimo en el corazón.

Dícese del mundo que existe en las mentes

de quienes se cansaron de ir contra corriente

y ahora ofrecen una segunda opción:

Unirte a su método de vida, una forma más consciente

de cambio social y evolución.

Cruzando Fronteras

La paz existe proveniente de cruzar las fronteras,

de navegar contra la ansiedad, caminar por la misma ladera

que traza tu destino/grito interno de voluntad.

Hay en la hoguera de la emocion

una llamita azul en esencia,

moldeable por el fuego externo

pero invencible hasta la ultima respiracion.

La esencia del hombre no ha de cambiar.

En el pecho, mi destino grita

libertad.  

Mas que un plan, mi futuro es una lluvia de ideas

Tengo un cuaderno nuevo que llenar de viajes futuros,

Aventuras por escribir que, ojalá, no harán falta.

Tengo mil ideas de vida

que resumo en las cuatro siguientes:

Una: Ir con los monjes budistas.

Dos: Mudarme a una comunidad artística que fomente el desarrollo social.

Tres: Combatir la pobreza por métodos pacíficos promoviendo la justicia,

la igualdad y la libertad.

Cuatro: Actuar en teatro y en películas que no deshumanicen a la sociedad.

La pregunta es obvia, de dónde saco tantas vidas

para vivir la lista que aún se encuentra sin terminar?

 

 

Regreso a la Tierra

La incesante desolación de verdes incontables,
calidez intacta de sonidos miles.
Somos uno,
esta tierra y yo,
y el brillo del cielo sobre los párpados.
Sólo concibo el silencio entre las montañas,
¿será por eso que al morir uno regresa a la tierra,
a la paz que el sonido del viento canta?
¿Cómo no confundir las voces del destino
con los terribles sonidos de la ciudad?
Basta con escuchar el coro de la brisa
sobre los prados y los árboles crujientes
para saber por qué caminos avanzar.
La montaña camina conmigo,
hacia una vida en libertad.

Nacer en Libertad del Pico de la Cigueña

Viajó la cigueña caminos oscuros

bordeando los muros de las casas vecinas.

Un niño traía colgando del pico,

un niño dormido con los ojos más puros.

Lo duro de su piel de piedra

no era tan difícil de quebrar.

Al soltarlo, empujando su lengua,

cayó el niño aturdido al mar.

El impacto marítimo rompió su burbuja de concreto

y los ojos se le volvieron azules

pues el mar fue lo primero que vieron.

Un delfín lo trajo a la orilla

donde esperaba un cerrajero

con la copia de la llave

de la puerta de su mamá.

Y al entregárselo en sus brazos,

el niño mira el ocaso

desde la ventana de su casa

en la playa comunal.

Corriendo el reloj unos veinte años,

el niño mira en el espejo,

y no recuerda caer

del pico de la cigueña,

sólo recuerda nacer

en libertad.

Pueblo Humano

Que reine la humanidad!

Que tiempo ya lleva sometida a la explotación.

Que llueva en libertad sin que el agua se convierta

en un producto inaccesible a los que viven en la miseria!

El mundo es de todos,

¿es que no se dan cuenta

que las líneas que nos dividen

son trazos políticos

de poderes económicos ya casi incontenibles?

Las murallas en los mapas,

en realidad, son invisibles,

inexistentes, de vil separación

de los pueblos unidos,

que son sólo uno,

pueblo “Tierra”,

pueblo “Humano”,

sin fronteras

con una sola bandera

blanca de tregua.

Y cantamos en el himno,

la única frase

que nos permite respirar

“Paz, un sólo pueblo bajo el cielo,

sobre el mundo,

seres humanos en libertad”

Etiqueta Social

Buena educación es la sumisión a la falta de evolución.

No se discuten problemas sociales, mundiales, raciales, sexuales, experimentales,

en la mesa, NO!

Ni en cualquier sitio público, ni en la casa del abuelo, ni en el sillón

Se discuten, en cambio, de acuerdo a la etiqueta, de lo público del sitio, del sillón del abuelo y la pintura de la mesa.

!Qué pereza ejercitar el intelecto; compartir las ideas, llegar a una conclusión!

!Qué bajeza hablar de lo que ocurre en el mundo exterior y encontrar la forma de brindar respeto al pensamiento opositor!

Etiqueta social es el disfraz de la ignorancia que poco a poco ha cortado nuestras ganas de cambios inminentes y ciertamente necesarios.

Evolucionemos! Fuera de lo socialmente aceptado, hacia un futuro donde las discusiones intelectualmente cargadas no sean consideradas “de mala educación”.

Púrpura

Sangre púrpura de un espejismo tardío que se ha muerto,

se esparció  despacio sobre toda la arena.

Los pies húmedos, sumergidos en ella, quedaron de color intacto.

Se ven una sonrisa mirando el ocaso y una lágrima de amor diluido que guarda dentro de sí la emoción de haber matado,

matado justo cuando el ocaso dibujó en la arena una sola sombra

con la mano que ahora levanta el pañuelo blanco, mirando al sin fin …

y de los labios rosados que besan el viento nuevo se exclama en silencio

“te fuiste, soy libre al fin…”

Vivamos pues…

Me senté a la orilla de mi cama. Porque ese es el mejor sitio para pensar. Las ideas flotan en invierno y tiritan de frío en las neuronas, por eso las ideas no se congelan. Los científicos no me creen pero yo se los aseguro, el cerebro aún libera pedacitos de alma a la columna vertebral. Y sentándome a pensar, la ventana dejó de detener el frío y el tiempo rebelde empezó a escapar hacia la habitación. Las ideas comenzaron a saltar y fue una invasión de mi verdadera voluntad. Mi camino va a empezar, lo comienzo a palpar con la pupila, muy a lo lejos. Hay fines donde el fin es uno mismo y hay otros que llevan a la libertad del ser. Los últimos, de libertad y justicia. Los primeros, de nostalgia y placer. No más fines sin fin ni propósito, no más finales poéticos de pasados perdidos, no más renegar del poeta, sino ser poeta y renegar del planeta en que vivimos. Y vivamos pues… buscando la libertad en el camino que no sea la nuestra. La conciencia me indica el destino y el destino dirá mi proceder siguiente. Vivamos por siempre, dejando huellas en la orilla y para siempre… vivamos pues.

Libre-desencadenado

Si las células se regeneran cada cierto tiempo y nos renovamos completamente cada unos años, lo único que nos encadena al pasado es el pensamiento, entonces el pensamiento no existe, físicamente hablando. Y si el pasado es algo abstracto, le daré forma de una burbuja (aunque más se asemeje a una lágrima), y tomaré mi futuro en las manos y con la parte afilada le quitaré la vida como el pasado la arrebató de mí. Ser libre es cuando el destino es el centro de uno mismo, y desde el centro,la esencia, vuelve a existir.

Revelaciones

Las horas de ayer formaban eslabones en la cadena que te impedía volar sobre el abismo del pasado. Ayer, una venda  no te dejaba ver que podía ser fácilmente sobrevolado. Hoy sentiste tus alas extenderse y el dedo de Dios desató el nudo en tu nuca, dejando caer al abismo al paño negro que cubría tus ojos. Te convertiste en pluma, ser de niebla, ligero, en viento incontenible, en fuerza natural. Y tus pies  y su fragilidad se fueron levantando suavemente del suelo, despegando tus caderas, brillando tu pecho para sanar su oscuridad, tu cabeza se dejó caer. Más que ave pareces una pluma flotando al viento, una hoja de otoño que no va a caer. Tu libertad es un hilo colgando del meñique de la mano del cielo. Sientes el universo en las venas y el universo te siente en sus corrientes eternas. Eres. Esto es resucitar.

Desnuda

La sombra busca rincones donde esconderse en tu perfil delicado

mientras tus manos apartan en pares las ramas que impiden tu paso.

Sigues caminando al borde del río,

río suave que entre su ruido trae

noticias de ayer.

Te resbalaste en el lodo,

y en la caída encontraste

la riqueza de su textura.

Mientras las gotas caen empañando tu vestido,

que más parece una doble piel de barro.

Y esta piel te incomoda

y decides quitártela,

nadas desnuda por la lluvia.

Tu risa parece hacerte volar.

Hay un extraño en la orilla observando

cada danza que se forma en tu cintura.

Te mira y en una red te atrapa,

se sienta en una banca para verte luchar

en contra de sus fuerzas…

Pero al mirarte te sonríe,

no es que te odie,

es que odia tu libertad,

le intimida tu brisa pura,

tu necesidad de bailar,

la desnudez de tu alma,

es demasiado,

mucho más de lo que puede soportar.

Aún en la red,

te recoge como recién nacido en la placenta.

Camina unos pasos hasta el árbol de la orilla

y en una rama ancha

cabe todo tu cuerpo extendido,

tendido a la lluvia

y a las gotas que de las hojas caen.

“Eres preciosa” te dice,

y se aleja.

Y al terminar de irse se abre la puerta

fuera de red, de tu jaula ahora abierta.

Y en tu voz ligera se pronuncian dos palabras:

“¿Dónde estás?”

Y te das cuenta que la red no fue la trampa

la trampa fue tu danza al atraerlo,

los dos se tejieron redes,

la de él de pescar,

la tuya de ensueño.

La lluvia

aún corre sobre tu piel desnuda,

mientras consideras como opción

jamás bajar de esta rama.

No hay sonrisa que asome en tu rostro,

solo un brillo en tus ojos

de quien no espera nada más.

Tienes este instante,

este instante en tus ojos,

mirándolo al verle pasar,

déjalo ir,

este instante no es tuyo,

es del mundo,

deja vivirlo

al no extirpar de sí toda su magia,

este instante no es tuyo,

es del destino

y es de verdad.

Agua pura del cielo,

cae sobre ti.

Agua pura que te encuentra

sólo a ti,

sólo tú en tu hogar,

sólo tú,

criatura que baila

criatura vestida de azul

criatura

desnuda al volar.