Un verso salió ileso de la batalla

de comparaciones entre poesía y poesía.

No era el mío.

Un verso me hace huelga de vez en cuando,

cuando yo, sin paciencia le grito:

“llevo tantos años dándote vida,

dándote de MI vida, lo peor y lo mejor de mí.

Y tú no te asomas,

¿dónde está el fruto de darte todo el arte que en mí tengo?

¿Dónde está el fruto de seguirte escribiendo

si nunca te vuelves un  poco más bello,

un poco más profundo,

un poco más entendible, digerible,

Si siento que escondes y no te dejas ver?

¿Qué le digo a la esperanza de verte crecer?

Un verso es esclavo

de mis impulsos abusivos.

Me dijo: “si sigues debatiendo la categoría

de lo creativo en mis líneas,

de mis metáforas ingenuas,

de mis puntos jóvenes,

me iré de tu vida”

Y yo lo até a una mesa,

a una máquina de escribir

y un poco a mi cabeza y le dije:

“No te puedes ir.”

“Entonces callaré”

Yo le traje mil flores,

le pedí perdón,

y me rendí a sus pies.

Y en la tarjeta de su ramo decía:¨

“Poesía, eres mi único amor

y sin ti estoy incompleto.

tú escribe mi vida.”