La única carta que me escribiste, no fue precisamente de amor…

Algo de verdad tenía ´

aquello que escribiste para mí,

describiendo el enredo

que desteje mi mente.

De tu mensaje de horror

la verdad es lo que duele.

De tus cuchillos hirientes,

lo que penetra es el filo

entre lo cierto y la invención.

Aún se arriman tus letras

en el rincón del subconciente,

detrás de palabras

manchadas de amor.

Siento

Siento

Corazón latente

parsimoniosa oveja que camina a la pendiente

y será presa de animal de expiación.

 

Siento

la ligereza de su hálito

entrando entre tejidos ahogados

de sangre que despeja mis tubos incendiarios.

 

Siento

poco a poco des-componiendo

una canción de amor a/zu/lado.

 

Siento

pero no por mucho tiempo.

A veces, al amor, hay que olvidarlo.