Cuando arrimo la cadera de lado
con fuerza,
se me va en el movimiento
la sensación de escape.
Mis piernas desesperan
por seguir el ritmo de la canción.
Un, dos, tres,
la noche recién empieza.
Un dos tres,
bailaré hasta que amanezca,
Un dos tres,
hasta que los problemas duerman,
Un dos tres,
hasta que calle el corazón.
Duda que mis ojos escriben lo que los tuyos sobre mi cuerpo,
probablemente no sientas, al verme, tanta repulsión,
como yo casi la veo,
y quizá en tal sensación haya algo de cierto,
quizá sólo sirvo como objeto de un solo color,
pálido e indeseable,
pasando desapercibido.
Y ante el anonimato
presento mi objeción:
Ya cansan los días grises
de mujeres altas
y de diferentes matices
llevándose las miradas
a su propio rincón.
¿Cuándo? ¿Cuándo existirá la escarcha
en los ojos de alguien
que enceguezca su percepción
y le permita ver más de mí,
y lo que realmente soy.
Si la esperanza trepara en árbol
vería desde las ojas verdes
la vida en perspectiva
diferente a si trepase
murallas destruídas
de ciudades olvidadas.
Si la esperanza andara…
si diera fruto en su cauce,
llevaría donde no existe
ella misma
su alivio
y su paz.
Allá donde los niños ya no cantan,
llevaría notas para tocar
en las cuerdas de su guitarra.
Si la esperanza hablara
tal vez callaría
porque hay mucho ruido en la neblina
de los ojos con lágrimas,
en aquél tiempo lejano,
estos cinco años que dejamos
de injusticia, de violencia y soledad.
Si la esperanza caminara…
le imploraría un viaje a la verdad.
Adherido,
como el perfume en la punta de la lengua.
Reinventado,
como la imagen cambiante que guarda la sensación.
El sabor de querer intentar de nuevo,
el sabor de sentir sin miedo,
y lo dulce, lo dulce que es
no estar atado a nadie
pero no temerle
a tropezar con el amor,
si pasara de repente
entre las piedras,
por el presente.
Dicen que la madrugada se escapó corriendo
desde la ventana de su alcoba
a vagar por la memoria.
Dicen también que de hastío volvió a casa,
que al ver su cama se aferró a su almohada
y de tanto soñar, descansó.
Abrió los ojos,
despertó,
entre lo tenue del presente
y le encantó
el sabor a lo existente,
a lo posible,
a lo creado,
a lo viviente,
a lo no-idealizado
y fue lo mejor,
lo mejor que pudo hacer:
despertar.
Lo que revela tan poco tiempo en la vida es tanto;
la inmensidad de un segundo,
la cara del espanto
y volver a creer en almas gemelas.
Esto es lo que existe en el recuerdo de hoy:
La mañana compacta que se acelera
hasta los planes justo a la puesta de sol
cuando escuché una voz, por vez primera.
Los pensamientos corren
pero las emociones no vuelan;
El corazón no se apresura
por enredarse en la ilusión.
Más tarde,
un grito de furia invadió la escena,
tal vez agitado por mi propio rencor.
En pantalla la gente de muerte enloquece
mientras la burocracia expone a los estrategas
de la fallida e injusta invasión.
Y ojalá llegue paz a esas tierras.
Ya de noche muy cerca de la madrugada,
de regreso a casa me tentó un gato
a que iba o no iba a cruzar la calle
y yo acelerando y no acelerando en el carro.
Minutos después veo de rojo el asfalto.
La ambulancia hecha su sombra
como, a su lado, el cuerpo vacío
de un herido. Olvidaron taparlo.
Mi mano esconde el grito en mi boca,
quizá la náusea y la locura que exclama.
A la siguiente cuadra ya rezo por la vida,
quizá ya su vida pasada.
Seguro fue un segundo,
un segundo el que le duró el respiro
y se extinguió, frágil,
la vida incandescente.
Quizá fue mucho para un sólo día,
para que mi mente embarque el proceso
de poder entender imágenes breves,
para que mi alma comprenda que puede arriesgar de nuevo,
para entender lo complicado de los temas bélicos.
Fue mucho,
pero al final del día,
en su mayoría,
todo fue bueno…
relativamente.
Me aturden las ideas grandes,
las que causan un globo en la cabeza
que se expande y se acerca
a los límites del pensamiento.
Esas ideas agobian
y a veces hace falta,
hacerlas callar
o pincharlas
para que revienten.
¿Qué hago con mi cabeza
sino para de pensar?
Flores azules en campos verdes
dentro de mis ojos color café.
Árboles cafés en pastos verdes
dentro de sus ojos eternos azules.
“¿Para qué nacimos?”
pregunta mi perro.
Yo le respondo que aún no sé
y seguimos jugando en el cementerio,
lejos del mundo que juega ajedrez.
Mi perro sonríe, me ladra y recuerda
y yo le pregunto que por qué no sonríe.
“¿Recuerdas el perro que estuvo aquí ayer?”
“Sí” contesté. “El que solía venir con… “
“Él” se adelantó su ladrido.
“Sí, con él”
“No vendrá más, ¿verdad?”
Perro tonto, no se había dado cuenta.
“No, nunca más” y yo me di cuenta.
Lágrimas azules en ojos cafés,
lo verde de la ira en ojos azules.
Cuánto cabellos blanco en su cabellera!
Arrugas ligeras que trajo la edad.
Yo encuentro cierta gracia en sus pasos,
señor, se le han vuelto lentos,
lentos, porque a esa edad creo que el cuerpo
se da cuenta de que no hay apuro,
porque el oro no aguarda al final
de la vida multicolor.
Yo encuentro un poco triste,
que no se sostenga solo
sino con ayuda de su bastón,
pero entiendo,
entiendo que todo tiene su tiempo,
tiempo de que la gravedad
nos dé su llamado a la tierra.
Hay días en que no imagino
cómo llegar de vieja
al tiempo de las canas,
de las peleas contra el destino,
de los asuntos de gravedad
porque quedará
poco tiempo para seguir pensando
o hacer todo lo que hay por hacer.
Tengo veinte años, señor,
veinte que para usted deben ser pocos.
Vengo a contarle mi filosofía ingenua,
y usted sonríe y recuerda lo sabio que fue a los veinte
cuando pensaba que algo podía entender
del mundo y sus complicaciones eternas.
Llegará el día en que asuma mi propia ignorancia
y la defienda. Por ahora,
usted me sonríe y no quiere romper
mi burbuja decorada de ideologías
expandiéndose desde el interior.
Aún es temprano para darme cuenta
que nada tiene sentido
y ante tanta ridiculez sólo existe una solución:
reír, amigo, viejo amigo, reír.
Lo que quiero es la sensación de cielo
volando por venas rojas,
sumergiendo en la sangre viva
un suspiro de inspiración.
Lo que quiero es creación
y palabras que se le antojan
a los ojos punzantes
que desafían la tradición
literaria, de esa pomposa.
Algo eterno y momentáneo
se puede ver en la composición
de las letras y los espacios,
de cada trazo
visceral de imaginación.
Conjugo los párpados
con el sueño que miran
al cerrarlos, implorando
que nunca piense
que mis dedos no pueden
decir algo rimando,
y los mares azules
de letras prohibidas
jamás se me sequen,
jamás se evaporen
jamás su existencia
se olvide en la mía,
jamás “yo” sin letras
sin poesía.
Hace tanto tiempo que no bailan las estrellas en mis ojos cuando el alcohol hace efecto. Ni el piso se mueve de un lado al otro, leeentameeente. Necesito un remezón. De esos que trae la salsa a la vida, de esos que trae el merengue y una buena conversación. Estoy tan lejos, lejos de casa, con los años me siento un poco mejor aquí en el remoto culo del mundo, en el último lugar escondido del planeta. Verás, de la ciudad algo se extraña. Se extraña la vida, las luces incansables, las bebidas indebidas, las noches hasta tarde, el baile, el cielo gris, los buses, la vida bohemia y aquella canción que cantábamos tú y yo. ¿Recuerdas cruzar las calles conmigo, pasar por aquél quiosco de la esquina cantando la canción de moda que odiabas pero cantándola al cabo a todo pulmón? ¿Recuerdas, Aurelia, a la niña de al lado que al colegio iba todos los días y pasaba con un niño uniformado, el que creíamos que era su hermano mayor? ¿Ha crecido, ha engordado? Ahora recuerdo que su familia se mudó… aquí…. se mudó aquí donde todos nos vamos. Aurelia, pasan los años… y pasan los años sin ti… De la ciudad, lo que más extraño… es llevarte a pasear por la plaza. De la ciudad… lo que más extraño es sacarte a bailar hasta salir el sol y ver el sol salir contigo, a tu lado, y recibir al alba con tu voz. Aurelia, llevo la mirada fija a la cruz que marqué hace años en el calendario, y que tú marcaste en el tuyo. Pronto llegas, con el sol, a compartir conmigo el aburrimiento, sin ciudad, sin salsa, quizá aburriéndonos, pero juntos… aburriéndonos juntos tú y yo.
Fabián
What if your heart empezara a sentir
mariposas flying en el interior?
Your eyes don’t want to love,
tus manos mucho menos,
and the more you deny it
más cerca estás del casi-amor.
It feels good to dream again,
pero da tanto miedo.
Volver a sentir…
to feel again…
butterflies volando
quiet y sin miedo.
oh, cuéntame
¿cómo le va al mundo?
¿de qué sufre hoy,
si le duele el oeste
o el este de amor?
Oh, cuéntame
yo aquí te escucho.
Tal vez si me hablas
entienda mejor.
Te cuento también
de mi revolución
intelectual, de exploración.
Y al final del cuento,
cada quien a su casa.
Tal vez si me abrazas
te entrego un mundo mejor.
Le queman los pies por salir corriendo
a la fiesta, a la esquina, a la antigua plaza,
frente a la casa de la memoria,
donde no vive más él.
Le queman los pies por pisar las calles,
mientras vuela por las avenidas
en los buses, y quisiera
correr hacia los valles.
Le queman los pies
y añora, el niño, cada detalle
de la vida que dejó.
¿En esta ciudad de hierro,
qué haces solo y sereno
mientras te ruge el león
dentro de la panza?
Niño que escapa
del campo al desorden
para escaparle al destino
y apostarle la vida,
le queman los pies
por un futuro mejor.
Los poetas cansados de estar tristes
aprenden a controlar los sueños fantásticos
sobre unos ojos azules y dormidos
para no caer en las garras de la imaginación.
Si escribo esta noche un verso,
que cuente lo azul de una mirada
quizá la compare con el universo,
o con el mar o lo que sostiene el alba.
Si escribo de una silueta
mi ignorancia moldeará
su estructura distorsionada.
Si escribo de cuanto admiro
cualidades inventadas
será difícil no caer
de la nube más alta de la ilusión.
Es mejor quedarse
con el vaso medio vacío,
y que las gotas azules de ojos marinos
se llenen despacio, con calma,
sin alucinación.
Celebramos lo real,
los poetas que repudiamos
una sufrida inmortalidad.
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